VCCF • UM LUXO

Poeta, romancista, ensaista e colaborador (das revistas Verbum e Orígenes), o cubano José Lezama Lima nasceu nas proximidades de Havana e morreu nesta mesma cidade aos 66 anos de idade, em 1976.

O primeiro livro publicado de Lezama Lima foi um longo poema intitulado "Muerte de Narciso" datado de 1937, depois deste vieram Coloquio con Juan Ramón Jiménez, o livro de poesias Enemigo Rumo, o poema 'Aventuras Sigilosas La Fijeza, ensaio sobre Arístides Fernández, o ensaio 'Analecta del Reloj, ensaio 'La expresión americana, ensaio Tratados en La Habana,
livro de poesias 'Dador, a 'Antología de la poesía cubana', Órbita de Lezama Lima, o romance (que é a biografia íntima de José Cemi, intelectual cubano dos anos 30) Paradiso, a antologia 'Los grandes todos, Posible imagen de Lezama Lima, ensaio 'Las imágenes posibles, Poesía Completa 1970, ensaio 'La cantidad hechizada, Introducción a los vasos órficos, ensaio Las eras imaginarias, o romance inacabado 'Oppiano Licario' publicado depois de sua morte e Fragmentos a su imán, de 1978.

José Lezama influenciou os escritores cubanos e porto-riquenhos da sua geração, como o poeta já postado aqui no blog Virgilio Piñera, Reinaldo Arenas, René Marqués e Giannina Braschi.

Poesia:
Chamado do Desejoso

Desejoso é aquele que foge de sua mãe.
Despedir-se é lavrar um orvalho para uni-lo à secularidade da saliva.
A profundidade do desejo não está no seqüestro do fruto.
Desejoso é deixar de ver sua mãe.
É a ausência do acontecido de um dia que se prolonga
e é na noite que essa ausência vai afundando como um punhal.
Nessa ausência se abre uma torre, nessa torre dança um fogo oco.
E assim se alastra e a ausência da mãe é um mar em calma.
Mas o fugidio não vê o punhal que lhe pergunta,
é da mãe, dos postigos fechados, que ele foge.
O descendido em sangue antigo soa vazio.
O sangue é frio quando desce e quando se espalha circulizado.
A mãe é fria e está perfeita.
Se for por morte seu peso dobra e não mais nos solta.
Não é pelas portas onde assoma nosso abandono.
É por um claro onde a mãe ainda anda, mas já não os segue.
É por um claro, ali se cega e logo nos deixa.
Ai do que não anda esse andar onde a mãe não o segue mais, ai.
Não é desconhecer-se, o conhecer-se segue furioso como em seus dias, mas segui-lo seria o incêndio de dois numa só árvore,
e ela adora olhar a árvore como uma pedra,
como uma pedra com a inscrição de antigos jogos.
Nosso desejo não é pegar ou incorporar um fruto ácido.
O desejo é o fugidio
e das cabeçadas com nossas mães cai o planeta centro de mesa
e de onde fugimos, se não é de nossas mães que fugimos,
que nunca querem recomeçar o mesmo jogo, a mesma
noite de igual ilharga descomunal?